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jueves, 20 de agosto de 2009

Jueves (crónica de un encuentro con extraterrestres)

¡¡Iluminato!! espetó el camarlengo, ¡¡Moralista!! respondió el cardenal


¿De qué equipo son en NYC?

En New York no son tontos. Como en todas partes, se arriman al árbol que mejor sombra da, o al equipo que más gana. Allí todo el mundo habla en clave de béisbol (deporte nacional) y béisbol significa New York Yankees. Osease, el equipo que lo gana todo, el equipo de béisbol del planeta tierra.


Madonna es de los Yankees, el padre de Giuliani, mafioso (de los de verdad, con pistola y todo) de tres al cuarto, era de los Dodgers, Kate Hudson se deja ver en el New Yankee Stadium... pero Elo, Chris Rock, Paul Auster y yo somos de los Mets. Lo mío no por nada especial, no es por llevar la contraria, simplemente porque nos quedamos sin entradas para ver a los Yankees, ese equipo que lo gana todo y equipo del que todo el mundo que pretenda abrir hueco en la city tiene que ser.


Mi primo el año pasado me trajo una camiseta de los Yankees, de Don Mattingly, una jugador con bigote leyenda de los Yankees (las camisetas de los Yankees son universales, sobrias y elegantes, pero muy vistas). He de reconocer que las camisetas de cuello cerrado de los Mets son terriblemente feas (se entremezclan los colores negro, azul y naranja), con una tipografía digna de discoteca de zona levantina. Aunque mis sentimientos no me permitían traicionar a mis recién adquiridos nuevos colores, un tipo tan chorras como yo no podía comprarse una camiseta tan fea. ¿Solución? Calle del medio. Las beisboleras de los Mets son otro cantar y si todo se aliña con una bonita gorra... problema solucionado.


En los Yankees destacan Alex Rodríguez (ex novio de Madonna y actual pareja de Kate Hudson) y Derek Jeter, que si no me enteré mal, es el capitán del equipo. En mi estancia en tierra prometida se estaban jugando el jornal contra los Red Sox, el equipo de Boston, el equipo donde jugó el tipo con el apellido más armonioso que he escuchado desde que me gusta el béisbol; José Canseco.

En los Mets la estrella es David Whrigt, que aquí sería como Fernando Torres cuando jugaba en el Atleti, siempre a la sombra de Raúl, en este caso de Alex Rodríguez. A Elo y a mí también nos gustaron mucho Ángel Pagan y Luis Castillo, básicamente porque cuando salían a batear se escuchaba música reggeton por los altavoces. Los Mets, como le suele pasar al Atleti, perdieron. Esta vez con los Arizona Diamondbacks.


Pero nos lo pasamos tan bien... El pollo y las patatas fritas onduladas estaban tan ricas... A diferencia de lo que me habían advertido, me lo pasé terriblemente bien en el City Field, estadio recién estrenado ubicado en Queens, al lado del recinto donde se celebra el US Open de tenis. Para ir desde Manhattan hay que coger un metro que atraviesa la ciudad desplazándose por unas infraestructuras aéreas. Todo muy de película de Jennifer López.


Los americanos sabes como ambientar un partido. Eso que dicen que en cada evento deportivo ponen el himno es cierto. Nos tuvimos que levantar muy respetuosamente a escuchar el The Star-Spangled Banner. Se me pusieron los pelos de punta. Me dio envidia sana el comprobar como todo el mundo de mí alrededor sentía algo suyo con su gorra en el corazón. Me parece un acto valiente, avanzado, de confianza y necesario. No es snobismo barato, soy un ser patriota de himnos. A lo que íbamos, ellos solitos, y sin copiar a nadie, hacen que un evento deportivo sea algo familiar, cercano y divertido, independientemente de ganar o perder. Novios que piden matrimonio a sus novias (ellas siempre dicen sí), combatientes recién llegados de Irak homenajeados, concursos de besos, regalo de camisetas...


Por su puesto, allí de baloncesto no se habla (ser de los Knicks es casi peor que ser del Atleti). No me enteré mucho si el fútbol americano y el hockey tienen mucho tirón en la city. Lo que si es seguro, es que el soccer les importa una mierda, y si son de alguien son del Barça, que es el equipo que gana... como los Yankees.


domingo, 26 de julio de 2009

Domingo (tinto de verano)

Ronaldo, Arma Letal del gol...



Test diario Sport a Gudjhonsen...

Michael Jackson, ¿homicidio o accidente?

"Muerte natural. Es que era natural que se muriera, como todos, digo yo".


Este fin de semana lo podemos catalogar como una especie de reclusión en cueva envueltos en mapas y guías de New York para resguardarnos del duro calor de Madrid. Que mejor forma de darnos un descanso que viendo la Cat Woman negra.


Halle Berry está como un pan. Punto primero. La negra menos negra detrás de Obama. Sus tetas operadas son igual de perfectas que las de la vomitiva Elsa Pataky, sublimes obras de orfebrería cirujana. Es lo que tiene no escatimar en gastos y no caer rendida al 2 tetas por 1 de la clínica Menorca. Aunque me sigue pareciendo absurdo que por eso de la integración y la paridad, un superheroe tenga de ser del continente marrón. Los superhéroes son blancos y Etoo es negro. Así de simple.


A colación, Elo tiene la extraña teoría que explica que por el bien de la plasticidad de un buen efecto especial es más estético un personaje negro. Los personajes rojos como Spiderman y los blancos quedan muy de ordenador cuando dan saltos por los tejados. No le pregunté de donde viene tal teorema.



Luego vimos a Risto en La Noria. El sábado bebimos con El Bosque de fondo, la película más criticada de Night Shyamalan. A mi particularmente me gusta, me parece una idea cojonuda y una crítica soterrada más entendible que El Incidente, ese intento pretencioso donde unas plantas mal paridas se cargan el planeta hartas de que el ser humano no recicle los envases y los vidrios en el container específico.


Sin duda mi momento de gloria del fin de semana televisivo fue The Hot Chick. Creo que Rob Schneider es mi actor favorito del momento. En menos de un mes he descubierto sus cualidades y registros en películas tan redondas como Deuce Bigalow, European Gigolo. A mí desde luego me hace mil veces más gracia que el sobrevaloradísimo, triste, tontorrón y sobreactuado Ben Stiller. No sé por qué, pero desde hace algún tiempo me dejó de hacer gracia ese hombre jidish que da la impresión que en la intimidad carece de gracia alguna preso de una vida envuelta en papel de chiste y rematada con un lazito en forma de gracieta.


New York es una ciudad muy grande para ser disfrutada en una semana. Sin ir ya te parece que te estás dejando algo en el tintero. EEUU es mi país favorito desde siempre (Moratinos, ¿Gibraltar es país o peñón?) . Cuando era pequeño más de una vez he soñado que mi padre se tiraba el rollo y me montaba en un avión rumbo al país de las oportunidades. Creo que ya me puedo morir tranquilo, me he acostado con una mujer, el Madrid ha vuelto a ser campeón de Europa y cuando me despierte tras ocho horas de duro vuelo, por fin pisaré el planeta Obama. No sé si besar el suelo o morderme el moflete a ver si duele.



La única paletada que me he negado en redondo es tocarle las pelotas al toro de Wall Street. Las demás paletadas de turista primerizo en burgerlandia las pienso hacer una por una, como ir desde el aeropuerto al centro de Manhattan en limusina. Los calcetinos blancos y la riñonera se quedan en casa, por si acaso a última hora me entran tentanciones. Desconozco si veré cumplido mi sueño de ser cegado por los lingotes de oro de la reserva federal.


Risto dijo cosas muy poco interesantes. Cómo diría él mismo, a pesar de la aparente cercanía, me cansé de esperarte. Se puede ser inteligente, se pueden tener reflejos y cierta gracia e ingenio en el arte del insulto, pero estas cualidades no son óbice para caer peligrosamente en la contradición y en el estereotipo de niño pesado. El veneno auténtico siempre en pequeñas dosis, se puede terminar aguando.


Mischa Barton no es que esté loca, es que se está poniendo como una morsa. Es dificil echar papada en menos de cinco meses y ella lo ha conseguido. Por cierto, me hizo mucha gracia todos los escadalizados que afirmaban que el rey del Pop ténía un hijo oculto de una noche loca. El nene era clavadito el Rey, pero cuando el Rey ya estaba operado. ¡¡Bravo España!!



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